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Je ne suis pas.

Etrange sentiment quand on ment. On aime, on se hait pourtant.
Souvent on se cache entre nos faux semblant, pour être blanc.
Simplement l'ange n'est pas, il s'efface maladroitement, méchant.

Etrange confussion quand on ment, on aime cette fiction.

Mission de ratrapage, le courage ou la rage est notre prison.

Suspicion, cupidon n'est pas, il gagne la diffusion, une contagion.

Je suis sur mon nuage, vois des mirages comme des images.

Je suis dans mon univers, comme la terre mais à l'envers.
Je suis... non !... Je ne suis pas. Je rexiste au vide.

 Je suis sur mon lit, j'écoute tout les bruits de la nuit.

Je suis un être étrange, je m'arrange et je dérange.

Je suis... non !... Je ne suis pas. J'évite encore le vide.

Etrange sentiment quand on ment. On aime, on se hais tant.
Parfois on se rate, on se manque de peu, pour se regarde peu.

Simplement l'ange n'est pas, il s'efface maladroitement, méchant.

Etrange effusion quand on ment, on hais cette vocation.

En fonction de l'âge ou pas, nous on est pas trés sage.

Suspicion, cupidon n'est pas, il gagne la diffusion, une contagion.

Je suis... non !...
Je ne suis pas. J'invente dans le vide.

Je suis... non!... Je m'ennui de la vie.